Retardements.

Je ne pense plus que les fenêtres m'atteignent.
Il suffit de voir comment la fumée me cogne et me blesse.
Je vis dans des entresols à demi effondrés qui ont oublié comment les rideaux se fermaient.
La simplicité de la cruauté est allé se coucher, elle n'aime pas les oiseaux qui volent trop bas.
Les mots n'engendrent que maux mal formés, étiolés par d'abstraites hérésies incomplètes.
J'ai délaissé les autres pour mieux les assassiner, ils n'en seront que meilleurs après tout. Ils aiment la déchéance que je peux leur infliger dans mes moments de stoïcisme.
J'abrège mes cigarettes par des amants liquéfiés et je quitte une scène ramifiée sans aucun regrets.