Demi-mot.

A en croire mes restes de vie, la sainteté ne me touchera pas. Pas même du bout des lèvres.
Je cris à la face des mondes que je ne suis pas seul. Pourtant le doute me ronge par petits morceaux.
Il me manque desormais une main.
J' invente des machines retranscripteuses de pensées. L' une d' elles est presque au point.
Je ris de ces manières de faire qui ne font peindre et dépeindre les murs auxquels je me cogne si fortement que mon crâne s' en retrouve en amas de fracas. Je ne les ramasse même plus. Je risque d' en perdre ma colonne vertébrale.
De la poussières plein les yeux, je m' abbreuve du peu de la source lethargique que je peux encore atteindre.
Je m' efforce.